21 Versuche über das Ich

Die 23. Folge meiner Kolumne "David gegen Goliath" beginnt mit einer Ankündigung – und endet mit einem Text über die Bedeutung des Ichs in meinen Texten.

Liebe Lesende: Ich freue mich sehr auf diesen Moment, denn hier kommt die erste Ausgabe von David gegen Goliath nach der einmonatigen Sommerpause im August. Gleichzeitig ist es die erste Folge, die nicht im Schweizer Onlinemagazin “Das Lamm” zweitveröffentlicht wird. Falls ihr euch in den letzten 1,5 Jahren also gefragt habt, woher die Schwemme schweizerischer Beispiele in meinen Texten kam, habt ihr die Antwort. 

“Das Lamm” hat etwas sehr Sinnvolles gemacht, und zwar haben die Leute dort sämtliche Kolumnen über Bord geworfen, um Platz zu schaffen für Neue. Das halte ich für richtig, denn Kolumne schreiben ist kein Selbstzweck und es ist notwendig, verschiedenen Stimmen Gehör zu verschaffen. Dass meine Kolumne nicht mehr an ein Medium gebunden ist, hat zwei Seiten: Die eine ist eine Finanzielle: Ich muss nun auf ein Honorar von 150 Euro verzichten. Falls euch meine Texte also gefallen wäre es toll, wenn ihr die Arbeit mit einer Spende unterstützt. Oder ihr werdet einfach gleich Mitglied bei Steady. 

Die andere Seite ist dafür eine Positive: Ich bin jetzt etwas freier, was die Textformen und Inhalte angeht und bin nicht ganz so sklavisch an Themen wie Klasse, soziale Ungleichheit und Armut gebunden. All das wird es hier natürlich weiter geben. Aber ich nehme mir die Freiheit, zu schauen, worauf ich Lust habe.

Vielleicht erscheint bald mal eine Folge, in der ich bloß – ganz im Sinne eines Newsletters – ein paar Updates von mir, meinen Veröffentlichungen und Terminen gebe. Oder ich schreibe eine Reportage. Was es ganz sicher geben wird und das beginnt schon mit dieser Ausgabe: in loser Abfolge werden hier Texte zu Literatur und zur Verantwortung des Schreibens veröffentlicht. Da taucht das Motiv “David gegen Goliath” in anderer Form wieder auf.

Jetzt aber erst einmal viel Spaß bei einem Text, von dem die aufmerksamen Leser*innen meines Essaybandes “Von der namenlosen Menge” einige Schnipsel wiedererkennen könnten. Ich habe mich vor einiger Zeit an einer Reihe Miniaturen zur Frage nach dem Ich im Text versucht.

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    21 Versuche über das Ich

1    Das Ich muss eng genug anliegen, sodass es nicht

     entgleitet, es muss, sagen wir, Kleidergröße 34 tragen, 

     darüber darf es nicht hinaus. Es darf kein Herunterhängen

     geben, keinen langsamen, durch die Trägheit der Zeit 

     verschuldeten Ich-Verlust. Aber der Raum des Ichs, der muss 

     sich darüber hinaus erstrecken, mindestens eine 44, besser 

     eine 48, muss er sein, damit alle zukünftigen und vergangenen 

     Ichs sich in ihm wohlfühlen. Umstandslos.

2    Die Gaspistole, sage Ich, die muss zu sehen sein, wenn das

     Ich irgendwo geschrieben steht. Die muss man hören, sagt eine

     Stimme in mir. Jederzeit PAK! muss mit ihrem PAK! gerechnet 

     werden! Der Leser, jubelt eine Stimme in mir, pak! Sage Ich 

     versuchsweise, der Leser, wiederholt eine Stimme in mir, ist 

     der Kioskbesitzer, der das Gas deiner Familie frisst, PAK! 

     PAK! PAK! wird es ihm Kugel für Kugel ins Gesicht gespuckt. 

3    Wie soll das gehen, fragt eine Stimme in mir. Wer spricht da,

     antworte Ich, Ich wähnte mich alleine zu Hause. Zu Hause, 

     wo soll das sein, entgegnet die Stimme.

4    Aber das Ich, warnt eine Stimme in mir, es darf nicht an    

     deinen Segelohren enden, nicht an deiner hohen Stirn oder  

     deinem Stolz. Es muss sich auf deinen gewalttätigen Großvater 

     erstrecken, es muss, wie er, einen roten Winkel aus dem KZ 

     auf sich tragen, es muss Teil deiner Familie sein, ob du 

     willst oder nicht, und wenn nicht den Winkel selbst, dann die 

     Erinnerung an ihn. Wenigstens die.

5    Das Ich wandert in mir herum, auf der Suche nach 

     Komplizenschaft und da ist in diesen guten Zeiten so viel von

     ihr, doch wie viel in Schlechten?

6    In Gorleben, da muss dem Ich von einer Bullenknute, die

     Schulter muss ihm gebrochen worden sein, wie deiner Familie,    

     sagt eine Stimme in mir. Sie lechzt jetzt nach Blut, die 

     Stimme. 

     Polizistenknüppel frage ich vorsichtig? 

     Nene, sagt 

     die Stimme 

     in 

     mir leise 

     aber mit hoher Stimme, 

     und jetzt, wispert sie,

     so leise, 

     Dass man es

     kaum mehr hören 

     kann mit seinen eigenen

     Lauscherchen, 

     (Ich beuge mich vor, um

     alles mitzubekommen) 

     Und dann PAK!!!!!!!, brüllt die Stimme, 

     das Ich wird 

     jetzt auf dem Motorrad festgebunden, 

     so wie deine Familie 

     damals in Gorleben, mit einem Strick an den Fahrer 

     festgebunden wird es, 

     oder die Fahrerin, 

     sage Ich, 

     Weg, bloß weg von den 

     Schweinen 

     in Uniform

     und das Bein, es 

     muss Bluten muss 

     es, ruft eine Stimme in 

     mir. 

     (Jetzt plötzlich nüchtern) 

     Erst später, 

     später wird man feststellen, 

     dass es 

     Ebenfalls gebrochen 

     ist. 

     So wie die Beine deiner Familie

     gebrochen worden sind. 

     In Gorleben, sage Ich. 

     In Gorleben, 

     sagt eine Stimme in mir.

     PAAAAAAAAAAKKKKKKKK! Schreit die Stimme. Das Ich, ruft sie

     plötzlich wieder, 

     wie von 

     Sinnen, 

     es muss Selbstmordgedanken gedacht, 

     es muss Gewalt 

     erfahren haben

     noch und nöcher, 

     es muss 

     (jetzt plötzlich klar) 

     sich dem Beherrscht werden entziehen. 

     Wie soll es das, 

     frage Ich. 

     In dem grmghmhpf 

     knurrt eine Stimme in mir

     plötzlich. 

     Hm, frage Ich.

7    Das Ich ist im Kopf des Lesers und gleichzeitig in der Welt.

     Es ist Gefühl und Tatsache. Es ist die Summe aller Annahmen, 

     die Wurzel aller Verwerfungen, die… Klappe, sagt die Stimme 

     in mir. 

8    Die Buchstaben IG als Endung werden im hochdeutschen Ich 

     ausgesprochen, sage Ich. Haar-Ich, garst-Ich, räud-Ich, sagt 

     eine Stimme in mir. Sonn-Ich, frage Ich. Scheinheil-Ich, 

     entgegnet die Stimme.

9    Mit welchem Recht noch Ich sagen, wo das Ich ausgehöhlt und

     entkernt, entpolitisiert und zivilisiert, gestriegelt

     und im Schonwaschgang weichgespült wurde. 

10   Das Ich als Axt für das gefrorene Meer in uns. Das Eis sagt 

     eine Stimme in mir, das wird doch vom Klimawandel schon 

     aufgetaut, braucht es da das Ich für? Das Ich als Brücke, 

     damit die vielen nicht ertrinken werden, wenn der Pegel 

     steigt, schlage Ich vor. Ich denke weiter nach. Das Ich als 

     Einfallstor, für die unerhörten Geschichten der Vielen, sage 

     Ich schließlich. Das Ich als Floß im Meer der Vereinzelung, 

     sagt eine Stimme, plötzlich kompromissbereit in mir.

11   Muss sich das Ich auch mit der Gewalt an Frauen beschäftigen, 

     fragt eine Stimme in mir, in dem Sinne, als dass es das Leid 

     zeigen muss, zeigen muss, wie die Frauen aus der eigenen 

     Familie unter der Gewalt durch Männer gelitten haben? Darf es 

     das? Darf das Ich eine Anmaßung sein, oder muss es das 

     vielleicht sogar? Ich denke, antworte Ich, das Ich muss einen 

     Körper haben, der ermöglicht, dass ihn ihm auch das Ich einer 

     Frau angelegt ist, aber sage ich, jetzt wird es kompliziert, 

     ohne, dass es das Leid der Frauen deiner Familie vereinnahmt. 

     Anmaßend in seiner Brüderlichkeit, jedoch nicht verschleiernd 

     in der Differenz. Wie soll das denn Bitteschön gehen, fragt 

     eine skeptisch gewordene Stimme in mir. Wir werden eine Form 

     finden müssen, Antworte Ich. Irgendwie.

12   Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich    

     Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich 

     Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich        

     Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich

     Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich 

     Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich

     Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich bin Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich

     Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich 

     Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich

     Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich

     Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich 

     Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich

     Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich nicht Ich Ich Ich Ich Ich Ich

     Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich 

     Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich

     Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich 

     Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich

     Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich 

     Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich Ich allein Ich Ich Ich Ich.

 

13  Das Ich als Ausdruck der Sprachlosigkeit eines Wir, das sich 

    erst konstituieren muss. Niemals, sagt eine Stimme in mir,

    ist im Ich ein Wir angelegt. Aber, sage Ich, wir – du und Ich, 

    bei uns doch schon, wir streiten doch im inneren 

    miteinander, wir finden zu einer Lösung, sprechen nicht immer 

    aus einem Mund, aber doch mit einer Stimme. Und wir, sage Ich, 

    wir wollen doch von der Kunst leben, sage Ich, weil Ich 

    nicht weiter weiß. Wie soll ich denn einem literarischen

    Verlag ein Wir statt eines Ichs verkaufen und behaupten, es 

    handele sich bei ihm nicht um politisch verordnete 

    Gleichmacherei.

14  Und doch, wispert eine Stimme zögerlich nach einer längeren 

    Pause, Ich wäre dabei, wenn das Ich sich radikalisierte. 

    Dafür muss es durch einen mikroskopischen Schnitt, aus dem 

    Körper seines neoliberalen Wirts herausgetrennt werden,   

    bestätige ich die Stimme. Plötzlich ist die Stimme in mir von 

    der, der Euphorie auf dem Fuß folgenden Ernüchterung ermattet. 

    Lassen wir es, sagt es nach einer Weile mit brüchiger Stimme.

    Wir, frage Ich? 

15  In Ein Zimmer für sich allein schreibt Virginia Woolf, dass 

    „‚Ich‘ ist nur ein bequemer Ausdruck, für jemanden, den es  

    nicht gibt“. Das Ich, sagt eine Stimme in mir, ist der

    Versuch einer Rekonstruktion von etwas, für das es in dieser

    Welt keinen Platz gab. Dem Ich der Armut. Dieser Platz sagt 

    eine Stimme in mir, den werden Sie uns nicht kampflos 

    hergeben.

16  Schreiben mit derselben Notwendigkeit, mit der dein Vater die  

    Gaspistole in den Kiosk getragen hat, auf der Jagd nach Geld. 

    Dafür braucht es nicht unbedingt ein Ich, wende ich ein. Aber

    das Ich, sagt eine Stimme in mir, es würde dazu einladen, die 

    Kioskkasse mit ausgeraubt zu haben. Und darauf kommt es doch 

    an, säuselt diese eine Stimme in mir weiter, die Stimme, sie 

    weiß nun, dass sie mich am an einer empfindlichen Stelle    

    getroffen hat. Es darf zwischen dem kämpfenden Subjekt und dem 

    Leser keine Ausrede geben, fährt sie, gestärkt durch mein

    Schweigen fort. Geht das Ich in den Kiosk, gehe ich als Leser

    mit, ich habe keine Wahl, so wie das Gaspistolen-Ich keine 

    Wahl hat. Also gibt es auch keine Fiktion, stelle Ich fest. 

    Keine Behauptung von Fiktion ergänzt eine Stimme in mir. Ja,

    Genau, nickt die Stimme, kein wohliges Buchdeckelzuklappen, 

    kein Verstecken hinter einem bestimmten fiktionalisierten 

    Verfahren. Keine Literatur Literatur. Alles muss mit der 

    Konsequenz geschrieben werden, als wäre es selbst durchlitten.

17  Der Schriftsteller als Membran, durch den die soziale Wahrheit

    Hindurch sickert, das Ich als Lösungsmittel, dass sie 

    verflüssigt.

18  Das Ich müsste sich über den Bereich des Tatsächlichen 

    auch immer auf den Bereich des Möglichen ausdehnen, sagt eine 

    Stimme in mir. Dort, wo die Realitäten klein sind, 

    Skizzenhaft, durch die Notgedrungen, da werden 

    die Denkräume groß.

19  Das ich als revolutionäres Subjekt, denn Ich zu sagen, das war 

    nicht vorgesehen, in den Lebensläufen derer, denen du einen 

    Platz an der Sonne erschreiben willst. Und wenn nicht an der 

    Sonne, dann doch wenigstens im Trockenen.

20  Das ich als eine Einladung für die Lesenden nicht selbst auch 

    ich sagen zu müssen, sondern du. Das Ich zu benutzen, um von  

    seiner Entfremdung – und nichts als seiner Entfremdung zu den

    schwieligen Arbeiterhänden seiner Eltern und   

Großelterngeneration zu erzählen – wozu? Das Ich im Aufstieg

    zu erzählen: mit welchem Recht? Das Ich höchstens als 

    Forschungsgegenstand: wie viele Gegenerzählungen passen 

    zwischen die zögerlich tippelnden Schritte eines Ichs? 

    Wie kann das Ich den Lese- und Hörgewohnheiten widerstehen und 

    sich nicht mit dem gefälligen Ich der Literatur Literatur

    gemein machen, in dessen glatte Haut alle Kritik 

    hineindiffundiert.

21  Ich + ich = Wir, sage Ich, das ist der kleinste Nenner der 

    Gemeinschaftlichkeit. Du, sagt eine Stimme in mir, und tippt 

    mir auf die Brust. Ja, sage Ich? Ich und Du = wir, sagt die 

    Stimme in mir. Ja, sage Ich. Wir.